Em meados do outono
Não há colheita de flores
E os sonhos saíram a passear.
A esperança afronta os fios brancos nas têmporas
- e tece de poesia sua verdadeira roupagem.
Logo será verão e a messe farta
Pois que de palavras e alegria
A mesa estará florida de_lírios.
Fátima Mota
