De letargos ando enfastiada
Quero real figura
Sem amor abstrato
Ou traços difusos.
Minh’alma cobiça andar sem sapatilhas de pontas
E anseia desprender os muros
Soltar as teias de aranha.
Preciso namorar as palavras
Olho no olho
Com toda sua magia e tolices.
Não quero ser estatística
Nem números ímpares
Não quero ser lista
Ou complementos.
Da matemática
Só a multiplicação
De estrelas no céu
E das verdades in_sensatas.
Fátima Mota | 
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